La moisson

Et les années défilent ;

Le nez dans mon mouchoir,

Je n'ai pas vu l'été

Mais je cherchais le temps,

Le temps du bon vouloir

Raconter des histoires.

Ce n'était que printemps,

Des filles si jolies,

Et des arbres si hauts

Qui caressaient le ciel,

Jusqu'aller décrocher

Les fruits d'un arc-en-ciel.

Je n'étais qu'un enfant,

Qui goûtait à la vie ;

Je croyais tout en beau,

Que la source était miel,

Je n'ai fait que rêver

Saveurs artificielles…

Et les années défilent ;

Les yeux dans l'au revoir,

Je n'ai pas vu les blés 

Mais je cherche le vent,

Le vent du bon vouloir

Vous conter mon histoire.