La place

Rive gauche.

Cadre topique. 19h53. Eté.

Nous sommes près d'une église gothique. L'eau coule à proximité. Air, doux. Ciel, bleu. Bref.

Sa montre m'épie. Les aiguilles me dévisagent. S'articulent autour de mon cou. Font de l'acuponcture avec des humeurs maladives. 

Système détraqué, impossible à remonter. Il a le même pull que Lui, une odeur qui lui ressemble, presque la même silhouette dans l'ombre grise.

Rétrospective involontaire en rejet partiel. Craquent les osselets et leur bile.

Fiction . / ? / !

Ses doigts sont entrelacés entre ses jambes. Les autres lui bredouillent sûrement quelques idioties à table, auxquelles il rira naturellement. 

L'accordéon joue quelques croches que ses yeux suivent. 

J'ai vu. Il sourit. J'ai toussé.

Il se tourne vers moi - comme les autres qu'il imite : échange direct.

Fin . / ? / !

Les gens sortent soudain du décor plat monochrome, prennent un volume démesuré qui ne cesse de gonfler peu à peu, encore, encore, encore... et nous éclaboussent avec leurs applaudissements bien trop joyeux.

Je trace alors un double segment perpendiculaire : honte et stupidité.

Remords ou regret, je ne dis rien. Quelques-uns s'inquiètent au loin. Je mens. Et loin de ne pas s'en apercevoir, Il me contraint, dedans comme dehors, à inventer pour Elle.