Le bleuet

Le pays avait brûlé jusqu'à l'horizon
Et la cendre grise et toujours chaude fumait
Les bouts d'arbre encore debout, murs de maison
Tout était noir, du noir de la mort désormais

Sur ce décor, un silence étrange pesait
Nul chant d'oiseaux aux mille couleurs, aucun cri
Juste cet air épais qui vous ankylosait
La cendre fumait, vaste cimetière gris

L'œil du survivant, séché de toutes ses larmes
Se trouvait attiré par un pauvre détail
Sur un taillis aux allures d'épouvantail

Coincé dans cet enchevêtrement calciné
Un bleuet des champs doucement dodelinait
Comme si la vie n'avait pas rendu les armes