Le bruit de l'Automne

Un avion passe, lointain, au dessus de moi. Les gémissements d'un vélo qui me dépasse et s'éloigne. Il est 16 heures. Un peu plus que 16 heures. Je ne sais pas vraiment, j'ai oublié ma montre sur l'appui fenêtre. Il est 16 heures et la lumière du soleil est déjà dorée, déjà rasante. Je ralentis l'allure. Regarde le ciel lavé par la pluie de ce matin. Maintenant il est bleu. Je ne veux faire aucun bruit. M'inscrire sans cet état de l'extérieur lent et coloré. je sais que je n'y arriverais pas vraiment mais j'essaie parce que peut être... peut être que le soleil brillera un peu plus longtemps sur moi ainsi.

Je continue d'avancer vers chez moi. Chez nous. Les feuilles sont rouges. Trop rouges. J'en ramasse une. Une autre. Le silence à peine troublé est encore là. Les rues sont vides. On est samedi. Les gens sont partis.

Soudain, ça me frappe. Ce silence, ce bruit qui se fait de plus en plus rare. Les feuilles qui bruissent avec le vent, les vieux vélos, les avions qui s'en vont vers des destinations que je ne connais pas, la nostalgie, la tristesse... Tout ça, c'est le bruit de l'automne.