Le Fou

Alité, le fou lit flou dans son faux lit.

Un livre de droit à l'envers, se livre à lui.

Palindrome, pas un drame, pas de trame,

Juste des lettres que le fou amalgame.

Des signes, il imagine des histoires, devine,

Des espaces, il s'amuse, il les passe, les ruse

En diagonale le fou lit plus vite, en abuse

Le marque-page, ce garde-fou, le taquine.

Et pris dans la reliure, fou à lier, il insiste,

Mais cette foutue page ne tourne pas, résiste

L'hémoglobine perle au bout de l'index

Les injures s'agglutinent en un réflex

Au bout de son doigt noue un foulard,

Car se soigner pour le fou est un art

Et sans quitter l'arène, ce fou du Roi 

Se doit de gagner et se livre au combat 

Le fou de rage s'acharne puis abrège 

Il tire la couverture du livre à lui, 

Et l'ouvrage cède, craque, se désagrège.

Mais d'un remord éclair, le fou droit s'enfuit.

Trop tard; l'encre à son sang se mêle

La raison de la colère coule dans ses veines

Et le fou fécondé, par une une césarienne 

Libère sa progéniture de fous Aliens.

A l'agonie le fou git, colore le sol du rouge vif

De ses entrailles, de sa matrice. 

Dans son lit de fougères, il attend convulsif 

Que le fou rire de la mort apaise son supplice.