Le mot.

Je les entends murmurer, un bourdonnement étouffé par l’atmosphère pesante des alentours. Réuni en cercle autour de moi, une barrière quasi compacte empêchant l’idée même d’une éventuelle retraite. Ils m’observent avec attention et dans leur regard je peux distinguer leur colère. Le jugement. Je parais tellement insignifiante parmi eux, mon corps affaibli comme rétrécit par la peur et l’anxiété ; par la honte. Dans la pénombre, un homme s’avance et me tend un morceau de papier. Un mot. Huit lettres qui me laissent sans voix. Des hurlements jaillissent comme un tourbillon de folie.  Je suis à terre, je suis COUPABLE.