le poète

l

lorsque la prose à lui s'impose
tel un virtuose il compose
comme une névrose sa plume explose
un climat sombre plutot morose

es ce sa propre vie qu'il depeint ?
ou n'es ce en fait qu'un nom d'emprunt?
que tout les hommes gardent en leur sein
dans un bout de cerveau reptilien

rien d'autre ne prime quand il s'exprime
il faut qu'il trime pour la bonne rime
les mots s'effacent l'ecrit fait place
il faut qu'ca passe ou bien que ca casse

vaincre a l'usure ce coeur si dur
changer l'impur qui le torture
pour des blessures pourtant si pures
sa vraie armure reste l'écriture

mais le silence donne la cadense
comme dans une danse il rentre en trance
les mots s'élancent et se balancent
parfois semence parfois violence

lorsque elle se fane ou quand elle pousse
parfois ecorce et parfois mousse
la rime se meure et puis repousse
elle touche notre coeur ou le retrousse

la rime plate est celle qui claque
mais toujours prête pour la répète
la rime croisée est insidieuse
dur à cerner et capricieuse

la redoublée manque d'intérèt
trop répétée ou pas assez
vient l'embrassée prise en sandwich
beaucoup plus riche et ennivrée...