Le syndrôme de la feuille blanche

Paris m'a émue,

mais elle m'a aussi déçue.

Je suis un écrivain,

en perte de refrain.

Mon crayon fait grise mine,

je ne trouve plus de rimes.

J'aimais Paris,

ses quartiers, sa poésie,

qui donnait à mes chansons

toute leur inspiration.

Marcher sur ses pavés

leur donnait toutes leurs sonorités.

Mais mon crayon. a beau être taillé,

il ne trouve plus d'idées.

Comment faisait Prévert

quand il était en manque de vers ?

Comment faisait Rimbaud

quand il ne trouvait plus les mots?

L'ami qui prolonge ma main,

me donne tant de chagrin.

Le syndrome de la feuille blanche,

me paraît plus long qu'un dimanche.