Le temps qui passe

Le temps qui passe comme une bulle de savon
qui s’élève et jamais ne retombe,
mais qui soudain éclate, seule, dans l’ombre
et ne laisse que quelques embruns posés sur notre front,

le temps qui passe et l’inspiration qui déserte,
la feuille blanche comme un témoignage d’échec
comme toi, le stylo en l’air, alerte,
pour attraper au vol une idée qu’on dissèque.

Une pensée, furtive
Une envie, fugitive
Et déjà, la nuit.

Papier. Froissé.