L'écriture

J’oublie souvent l’hiver
À la chaleur des vers,
J’ me protège de la pluie
Sous mon toit d’ poésie.

Je m’abrite de l’orage
À l’ombre de mes pages,
Je prends pour pansements
La plume, les mots, le temps.

C’est devenu une drogue
Indispensable et rogue,
C’est le seul univers
Pour qui j’ décolle de terre.

Elle est le puits sans fond,
Où je puise les questions,
Qui épuisent psychologues,
Parents et neurologues.

Quand dans l’encre, je plonge,
La plume de mes songes,
J’ débute un long voyage
Sans frontières, sans péage.

C’est la base de ma vie
L’équilibre d’ mon esprit,
La flamme qui chauffe mon cœur,
La femme qui calme mes peurs.

Plus forte qu’un passe-temps
Elle traverse le temps,
Prenant différentes formes
Dépassant toutes les bornes.

Traductrice des idées
Qui hantent mes pensées,
Elle est devenue reine
De mes fiertés et peines.

Grand bol d’inspiration,
Refuge des émotions,
Dose d’imagination,
Victime d’une obsession.

Symbole de liberté
Partage et honnêteté,
C’est mon tube d’oxygène
Le fluide dans mes veines.

Elle est la solution,
Ma raison de dire « non »
Aux drogues et autres conneries
Qui bousculent mes envies.

Inspirant mes lubies
Elle rougit quand je dis :
« T’es mère de nos cultures,
Car tu t’ nommes Écriture. »