Les amours mortes

Les années ont passé

Et les mentalités :

Autant en profiter…

Là où ornait jadis le marbre

Dégouline la pâte à modeler.

Des « je t'aime » à tout va,

Comme autant d'uppercuts

Distribués à tort,

A tort et à travers.

Les cœurs sont aujourd'hui,

Plus aortes que romantiques,

Et laissent abonder le sang

Afin de noyer ces jolis papillons de nuit,

Ceux qui voletaient en nos ventres

Avant de n'être éradiqués,

Un génocide pour souffrir moins ?

Des illusions entre nos mains ?

Et le cœur a évolué,

Un beau millier de miettes au moins,

Qui entremêlées dans la santé

Comme dans la maladie,

S'écorcheront au mieux

Quelques mois ou années,

Puzzles sans modèle,

Puzzles ou non en fait,

Va savoir quelles pièces

Il nous reste…

On tire un coup,

On tire sur la corde,

On croit s'aimer,

On laisse tomber,

On recommence,

On désenchante,

Et les larmes coulent.

Et peut-être que les sensations

N'en seront que plus fortes,

Se dit-on tout bas…

On croit s'aimer,

On laisse tomber,

Qu'importent les épaules

Si l'on peut s'y laisser pleurer,

Qu'importe qu'elles changent,

Tout au fil de l'année,

C'est toujours mieux de pouvoir

Laisser glisser ces larmes idiotes

Contre l'épaule

D'un Fou,

D'un Sot,

D'un Roi.

On se prête

Les uns,

Les autres,

Jouets d'une nuit,

Non pour la vie,

Jouets qui se mélangent,

Une vérité qui dérange…

Et les larmes gardent le même goût amer

Tout comme ces lèvres étrangères,

Un peu plus chaque soir,

Un peu plus chaque fois,

Identiques,

Fades,

Et sans saveur.

Les années filent,

Nous on défile,

On compte nos ex,

Les dix doigts ne suffisent pas…

Mais qu'importe au fond,

Du moment

Qu'au moins une fois,

Robe de mariée,

Faire la belle et sourire

Sourire jusqu'à s'en convaincre

Sourire jusqu'à y croire enfin,

Certains mensonges

Semblent plus sains…

Et là, sous les flashs,

Immortaliser son cœur en vrac

Mais avec au-dessus

La robe qui étincelle

Oui, oui, t'es la plus belle,

Pour une journée

Après, poubelle !

Quoi qu'il en soit,

On les déplacera plus tard

Ces figurines du gâteau.

On prendra un couteau…

…. Et la fête à nouveau !

Après tout

On est pas à

Deux ou trois histoires,

Et que dire au fond des

Jusqu'à ce que

La mort nous sépare ?

Tant semblent y croire,

Puis se séparent,

Moi ça m'fait rire,

Ces douces histoires…

Et à nouveau on tire un coup,

S'ennuyant des visages encore,

Des courbes et des mains qui

Ne nous prouvent plus rien

Sous la peau d'un autre oublié,

Aucune sensation d'exister.

On tire un coup,

Ça ne nous fait rien,

Et alors on en vient,

A tirer sur cette corde

Au nœud coulant,

Peut-être pour que les

Dernières réelles sensations

Restent les plus fortes

D'entre toutes.

(vieux poème retravaillé)