LES MOTS DES LIVRES

Chaque mot est une aube,un scintellement d’aurore,un matin d’horizon virginal….le mot libère la pensée,enfouie sous un amas de brumes éthérées.L’ombre revêt la lumière,sa plus belle parure,dès lors qu’une plume fertile l’enfante,de son encre matinale.Et le mot se fait jour,au sortir d’une nuit…

Chaque mot est un fantasme de muse,couchant langoureusement son émoi,sur une feuille en fleurs,enamourée.La feuille déflorée,devient alors aimante et amante,telle une flamme fidèle,à des mots dits,bénis.Le mot est la parole créatrice,d’un univers littéraire émergeant.Mot éternel,assis sur le trône du savoir,distillant avec grâce,ses lumières éparses,par le ministère d’une plume inspirée.Les mots sont le reflet de l’âme.C’est l’âme qui respire dans chaque poumon de phrase ; et qui transpire entre les lignes.Chaque phrase est un fleuve de pensée qui s’écoule à flots d’encre,près des rivages de l’éternité,sur le glacis des livres effeuillés.C’est un lambeau de lumière,s’extirpant de l’ombre créatrice du néant.C’est un souffle de muse,une bribe ramificatrice de l’esprit.C’est une fulgurance émotive.C’est un soupir d’éternité,se drapant sous les voiles ensablées de postérité.Chaque phrase est un grain de sable,sur la plage féconde de l’imaginaire.Chaque phrase est un roman à part entière.Ce sont des mots qui se livrent,et qui s’effeuillent de lumières.

Chaque point est une mort soudaine,un point mort,d’où s’érige une ombre sépulcrale.C’est la nuit qui tombe,à l’aurore d’une phrase,matinée de rosée lexicale.le point est le soir,d’une phrase matinale.C’est la nuit ponctuelle et ponctuante,arbitraire.C’est la fin d’une saison.C’est l’hiver qui installe ses quartiers,jusqu’à l’horizon d’un nouveau printemps,d’une nouvelle floraison de mots.Le point,est une page qui se tourne.C’est la marque ensablée du temps,battant la mesure des mots,telle un métronome épistolaire.Le temps n’est qu’une ponctuation,un point final ; et l’éternité,qu’une phrase infinie.Chaque texte est une destinée,un périple.C’est un legs péremptoire,bravant les fluctuations endémiques de l’histoire,et de ses vicissitudes inhérentes.Photographie intrinsèque d’une époque épique,laissant son empreinte sur le sablier de l’héritage séculaire.Le texte est le témoignage des vents fertiles,soufflant sur les voiliers de la connaissance, et sur les cœurs empoussiérés de vie.C’est un collier de mots mis autour du cœur,d’un lecteur éconduit.Le texte,est une robe de muse,dont chaque point,est une couture.C’est quand la plume déploie ses mots,pour s’envoler aux confins de l’imaginaire.

Le mot est naissance,la phrase est vie,le point est crépuscule,le texte est destinée.Un livre,c’est toute une histoire… une histoire de vie !Chaque livre est une page de plumes,qu’on exhume,sur le terrain des brumes. Le livre est lumière intemporelle,dans la nuit épaisse de l’ignorance.Bourreau et grand pourfendeur de l’obscurantisme spectral,et des belles rhétoriques spécieuses.Le livre est un savoir mosaïque venu affranchir les âmes, de l’esclavage délétère des ombres pharaoniques. L’histoire fera tourner la page des hommes,mais jamais celle des livres…L’histoire du monde,est un livre impulsé d’un mot,d’une parole liminaire et luminaire,qu’un point eschatologique viendra ponctuer.