L'étranger

     ...et moi, je ne me vois plus. Qui suis-je? Mon identité, perdue, envolée, n'a t-elle jamais existé? Me suis-je donc jamais vu? Je me suis bien aperçu... une fois... je le crois. Non! J'en suis sur. Était-ce bien moi? Cette silhouette, reflétée sur le miroir sale près de l'entrée. Je me souviens, pourtant, de ses bras ballants, de ce dos un peu courbé, cette figure pale, les joues creusées, de son air absent et de ses dents. Ah, ses dents! Jaunis de nicotine, incisives légèrement décalées, déviants sur le coté. Pourquoi m'ont-elles tant marquées? Souriait-il? Non, je ne pense pas... on aurait dit, plutôt, qu'il voulait me dévorer. J'en ais eux peur je crois, de ce reflet, l'image d'un homme que je ne connaissais pas. Un corps... juste un corps... et à l'intérieur? Je ne sais pas. Je ne me suis probablement pas suffisamment regardé, ou peut-être qu'il n'y avait rien à y voir, si ce n'est ce corps, froid. Bien souvent, après ça, j'ai dû passer à ses cotés, sans jamais plus m'en préoccuper... et lui... qui attendait... là, près de l'entrée... jamais je n'ai su qui il était. Qui sait, peut-être que s'il avait prit la peine de ce déplacer, dans le salon, la chambre ou la cuisine, peut-être que là, nous aurions pu devenir bons amis, tout connaître l'un de l'autre sans rien se cacher. Mais non, près de l'entrée il est resté. Aujourd'hui, je crois qu'il est parti... l'as-tu vu, toi, où que tu sois? Non... probablement pas.

- Extrait de Interrup(m)eu(r)t, roman d'auto-fiction en cours d'écriture.