L'étranger

L'étranger s'assoit au centre de la place. Il n'est pas remarqué, il est invisible. Il plonge sa main dans sa besace. Il fouille un long moment, les lèvres plissés par la concentration et quand il trouve son bonheur, un sourit fleurit sur son visage. Sa main réapparaît, elle tient fermement une plume d'oie immaculée. Il la caresse, fière de sa trouvaille.

Un passant s'arrête alors devant lui, et observe un instant ce mystérieux objet. C'est la première fois qu'il en voit. Il ne sait pas à quoi elle sert ni pourquoi l'étranger l'utilise. Son visage qui habituellement reste impassible, n'arrive pas à cacher sa curiosité soudaine. Pendant une minute qui parait durée des heures, il reste debout à observer l'homme et la plume, puis comme s'il sort d'un rêve, il cligne des yeux et reprend sa marche frénétique. Cependant, il n'arrive toujours pas à dissimuler son incompréhension. 

L'étranger ne fait pas attention à cet homme qui le fixe. Il voit bien son intérêt pour sa plume mais il ne cherche pas à expliquer. Il reste sans bouger, tenant toujours son trésor à la main. L'homme finit par partir.  Le visiteur observe un long moment la foule qui l'entoure. Son regard s'arrête pas loin de là, où une jeune femme en tailleur marche rapidement, sans un regard en arrière. Ses yeux pétillent d'une lueur nouvelle, il vient de trouver ce qu'il cherchait. Il dépose délicatement sa plume devant lui et plonge de nouveau sa main dans son bissac. En ressortant, elle tient un petit pot noir. Son nouveau trésor trouve sa place à côté de sa plume. 

Les passants deviennent curieux. Cet homme au milieu de la place ne cesse de sortir de son sac d'étranges objets. Une femme s'arrête pour l'observer. L'homme assis est fier de ses objets, elle n'a jamais vu rien de tel ici. Elle semble vouloir l'approcher et l'interroger mais son corps reste figé. Une certaine crainte se lit dans ses yeux. Elle secoue la tête pour se reprendre et recommence à marcher mais son regard n'arrête pas de retourner vers l'étranger. 

Il commence à se faire remarquer. Il sent les regards de la foule sur lui mais continue à ne pas leur prêter d'attention. Ses trésors semblent attisés leur curiosité. Il replonge sa main dans sa besace et trouve rapidement ce qu'il veut et le ressort. Une feuille de papier aux couleurs de l'automne apparait. Il entend des hoquets de surprise dans la populace. 

Les passants ne marchent plus. Ils ne regardaient qu'une seule chose, la feuille. Certains arrivent à cacher leur incrédulité. D'autres ont plus de mal. Les plus vieux savent combien une feuille peut être rare. Les plus jeunes ne savent même pas qu'il y en a encore. La curiosité envahit les passants, ils se rapprochent de cet homme aux merveilleux trésors. 

L'étranger débouche le pot et trempe sa plume dedans. Des gouttes d'encre atterrirent sur son pantalon crasseux.  Autour de lui, une foule dense se rassemble. Le bout de la plume rencontre la surface de papier et il commence à tracer. 

Les passants s'extasient, la curiosité a laissé place à l'émerveillement. Il trace des formes incompréhensibles mais incroyablement belles. Des « oh » et des « ah » s'échappent de la bouche de certains. Quelques rares personnes reconnaissent ce qu'il fait. La rumeur et le choc se répandent. 

L'étranger écrit.