L'insomnie

J'ai des insomnies. Et pas des petites. Je passe des nuits entières à regarder dans le vide, l'air hagard et les draps froissés. 

Et je pense à toi. Je me demande pourquoi tu as fait ça. Ce qui t'est passé par la tête. Pourquoi tu as hurlé, cassé les vases et les assiettes, jeté mes livres par la fenêtre.

Les voisins cognaient le mur. Leurs cris exaspérés ne faisaient qu'accentuer ta colère. 

Je n'avais rien fait pourtant. Tu étais rentré du travail, tu avais posé ta mallette violemment, et tout commença.

Dix ans après, je ne comprends toujours pas.

Dix ans après, je ne dors toujours pas.

Et je n'oublie pas.