L’interne

Dans le camion du Samu, le médecin chef fait les premiers soins.

-         Bertrand, donne-moi le poul.

-         Le quoi ?

-         Pulsation cardiaque ! Combien ?

-         Zéro, y'a pas !

-         Tu déconnes ?

-         Non, j'ai rien de rien ! Pour moi, cette femme est morte, ça ne fait pas l'ombre d'un doute. Je diagnostiquerais, morsure de vipère.

-         Regarde tu as branché le tensiomètre à l'envers.

-         Je me disais bien, aussi, si jeune ! Putain ! Ca y'est, j'ai ! Je l'ai sauvée, 130 km/mn !

Bon, les urgences, pour son premier jour, ce n'est pas un cadeau. Soyons miséricordieux que diable ! Essayons l'obstétrique. C'est cool !

-         Bertrand ! Sort-moi le nouveau-né de la paturiente.

-         La quoi ?

-         elle ! Le bébé, là !

Il est vrai que Bertrand, de nature, n'est pas très adroit de ses mains. Mais, là, il  a le stress du bloc opératoire, en plus. Déjà que la césarienne ne s'était pas très bien passée, à cause du scalpel. Aussi, entre nous, scalpel, scalpée, l'erreur est commune. Puis la mode est au crâne rasée.

Donc, le bébé, évidemment, visqueux comme il était, lui a échappé des mains, sur la tête, par terre, l'élastique était trop longue.

-         Vous avez vu docteur, comme il est vif, déjà !

-         Laisse tomber, on va essayer de sauver la mer.

Le père qui attendait dans la salle d'attente à cet effet, est indemne.

***

Aux dernières nouvelles, notre interne s'est spécialisé dans la psychanalyse, il y tue encore par suicide, mais moins, nonobstant.