Mauvais "Compagnon"

Je voulais écrire un poème

sur un amour de chien.

Mais ma plume

n'en a rien fait.

Impossible de créer,

ou même de parler

de cette  chose gaie

appelé amour.

Déterminée, j'étais,

Inspiration, j'avais

pour le mauvais poème.

La plume trempée,

les premiers mots dessinés

formèrent un poème

aux traits froids et gelés.

Je ne pus l'appeler

"Compagnon".

Car tel n'était pas son nom.

L'inspiration

ne me vient

que lorsque la souffrance

me prend soudainement.

La douleur,

le fruit de textes,

de poèmes.

La joie,

ne me sert point.

Elle ralentit ma mort,

rien d'important.

Mon encrier

contient mes pleurs,

un cœur en larme,

mais pas de joie.