MON DIAMANT

Il y a maintenant presque dix sept ans venait au monde mon bébé potelé.
Ma petite fille rose.
Mon bouquet de bonheurs grandioses.
Elle était parée de dentelles blanches, de couettes en pirouettes et ses grands yeux bleus bordés de longs cils noirs battaient l'air comme les ailes d'un ange.

A onze ans, l'ange est mort. Ses longs cheveux brillants sont coupés, son corps fragile et gracile disparaît sous le disgrâcieux de vêtements masculins.
Elle force sa voix, ne se maquille pas. Quelqu'un a blessé son être et son âme. Elle marche vôutée pour ne pas montrer sa féminité développée. Je suis à ses côtés depuis des années pour l'aider.

Les gens se moquent. Imbéciles. Elle décide de se faire opérer. De devenir homme.
La psychanalise débute et elle s'enlise. Pas d'avancées. J'ai envie de prendre par le cou ce médecin de l'âme et de secouer, de secouer, de secouer.................

Je tombe petit à petit, personne pour nous aider. Il faut que je résiste pour auprès de ma fille-mon fils, l'aimé.

Si ma fille, enfin ce qui en reste, disparaît, je ne pourrais supporté. Si elle renaît un jour sous une autre identité, je ferais le deuil de mon enfant mort née d'avoir été.

De la psychanalise j'ai approché, ma conclusion sur le bien fondé est avorté.

Mes jours sont comptés..............mon enfant s'éteint..........