Morts de rire. Charlie c'est moi.

C'est quand tout va bien dans la meilleure des routines que la connerie humaine t'explose la cervelle sur le trottoir du second degré. La peur du rire un peu déplacé vient détruire le journal intime d'une vieillesse en devenir, elle se pointe à grands coups de pieds dans la gueule et s'en va foutre en l'air ce qu'il lui reste de tolérance.

Le manque d'intelligence débride alors l'excès de zèle qui éclipse tous les autres maux, il n'y a pas une histoire qui ne doive être oubliée, pas un dessin qui ne puisse être dessiné.
Delta Charlie Delta, où la liberté décédée qui refuse de nous dire pourquoi, où le recul de l'arme pointée sur ton crâne qui retarde un progrès déjà difficile.

Charlie t'étais beau, Charlie t'étais con, on t'aimait un peu, bien au chaud dans nos maisons.