Noël valait bien une peinture.

Il était 22 h 30 quand cela commença. J'apprécie mal, j'en avais marre de cette nuit permanente qui perdurait depuis plusieurs jours. Le maire avait déjà sorti ses décorations de Noël mais ce soir-là, le commissariat lui prêta main forte. Des gyrophares donnaient à la place un petit air de boîte de nuit. Soudain, des coups secouèrent ma porte. Un escogriffe, qui ressemblait à l'excuse de mon jeu de tarot se tenait là, devant moi. "Excusez-moi", me dit-il. C'est en effet le mot, pensai-je. "Nous recherchons un homme  qui vient de commettre un vol à main armée, nous l'avons aperçu sur les toits. Il n'est pas chez vous ?" Par réflexe, je m'écartais de la porte. Il visita mon appart comme s'il était chez lui. Cela ne me plaisait pas trop d'autant que je n'avais pas débarrassé ma table." Il repassa dans l'autre sens et me demanda de le prévenir si j'apercevais ce dangereux individu. 

Il portait une cocarde tricolore. Exactement la même que celle qui décorait le courrier reçu le matin-même d'un de ses amis, percepteur de son état, qui me réclamait avec insistance la plus grosse part d'un gâteau imaginaire que j'aurais mangé tout seul, à l'abri de ses regards inquisiteurs. Ce genre de courrier vous incite à porter sur la vie un regard détaché. Qu'est-ce qui peut encore vous étonner après cela ? Plus envie de me défendre, plus envie de rien. Mon coeur fit quelques ratés pour se rappeler à mon bon souvenir. Sûr que mon cardio me conseillerait de payer, de leur donner leurs étrennes car malgré tout, elle sont moins salées que celles des vampires qui nous attendent au dernier tournant.

Je me débarbouillais dans la salle de bains avant de me mettre sous les couvertures au creux d'un livre. Je craignais de ne pouvoir me concentrer sur l'ouvrage entamé. Les perspectives de longues procédures me laissaient songeur. Je n'arrivai plus à accrocher mes idées sur un sujet précis. La perspective de dormir avec une épée de Damoclès au dessus de la tête ne m'excitait plus vraiment. Avais-je passé l'âge des frémissements ?  

Je revins dans la cuisine, résolu à ranger ce qui traînait. Un homme faisait déjà le ménage. Cela me réjouit de voir quelqu'un venu spécialement pour m'aider. Après les mauvaises nouvelles reçues, je ne craignais plus rien. Cet homme armé d'un couteau ne me faisait même pas peur. Il mangeait ce qui se trouvait sur ma table  pour me soulager de la peine d'avoir à le ranger. Je le saluai civilement et lui souhaitai de trouver ma maigre pitance à son goût. Je lui proposai de réchauffer la soupe. 

L'homme acquiesça à voix basse. Je m'assis près de lui et entamai la discussion avec cet acrobate qui ne séparait jamais du couteau qu'il tenait fermement dans sa main droite. Je ne voulais pas le mettre dans l'embarras, aussi lui parlais-je des fêtes de Noël qui approchaient. Les gyrophares lançaient toujours leurs éclairs sur la place en bas. L'homme comprit qu'il était mon prisonnier.

J'entrais en conversation et lui demandais s'il avait de la famille. L'homme, aux aguets, me répondit qu'il n'avait pas vu son fils depuis plusieurs années. Je lui indiquai que mon petit-fils habitait dans l'océan indien et que je ne le voyais pas très souvent. Nous communiquons par internet mais nous nous envoyons aussi des cartes postales que nous peignons nous-mêmes. Regardez, sur le mur de l'entrée, les dernières qu'il m'a envoyées. Il a neuf ans mais il se débrouille mieux que moi maintenant. Mon fils me dit qu'il attend les cartes que je lui envoie pour Noël et pour son anniversaire. L'homme me sourit : "Mon fils a le même âge que votre petit-fils". Vous devez lui manquer, vous devriez lui envoyer un signe de votre amour. 

Je débarrassai rapidement la table et sortis mes tubes de couleur. Je me mis à l'oeuvre sous le regard éberlué de l'homme au couteau. Je l'invitai à s'asseoir et à s'adonner à ce joli passe-temps. "Je ne sais pas peindre", me dit-il. "Essayez", lui dis-je. Il s'assit et me raconta son histoire, je l'écoutai, lui posai des questions. Nous avions un peu de temps devant nous, des hommes montaient et descendaient les escaliers, cela ne les dérangeait pas de troubler la quiétude de nos paisibles occupations. Mon hôte disait que cela faisait longtemps qu'il n'avait pu se confier à quelqu'un. Il refit de tête une peinture qui lui avait valu les félicitations de son professeur de dessin lorsqu'il était enfant. Je n'évoquai ni les couleurs complémentaires, ni les tonalités plus ou moins chaudes. L'homme me raconta ses souvenirs à voix basse.

Il me demanda une enveloppe pour y inscrire l'adresse de son fils et me demanda de poster la lettre le lendemain. Je lui dis que son fils regarderait cette peinture en pensant à lui et que même s'ils n'étaient pas l'un près de l'autre, ils seraient ensemble autour de cette feuille colorée.

L'homme était calmé, il me dit d'aller dans ma chambre et de ne pas en sortir avant que le soleil soit levé. 

Je ne dormis pas beaucoup cette nuit-là. Quand j'entrai dans la cuisine, l'homme avait disparu, je vis  l'enveloppe sur la table. Je la postai le matin-même.