Pensée.

Suis-je si faible, pour que tu réussisses à ce point à me faire culpabiliser ?

Ai-je si peu d'estime de moi-même, pour que je me demande ce qui ne va chez moi alors que tu t'en vas ?

Suis-je si inutile et encombrante, pour que l'on ne se voit plus ?

Ai-je si peu d'importance à tes yeux, pour que tu ne me parles plus ?

Suis-je si énervante, pour que tu ne me parles plus ?

Suis-je si imbécile, pour que tu ne me parles plus ?

Peut-être que je devrais cesser, tout cesser.

Cesser de t'importuner.

Cesser de te parler alors que tu n'en as pas envie.

Cesser d'espérer.

L'espoir est à lui seul une forme de suicide.

Alors je suis morte depuis longtemps.

«La chose la plus ordinaire n'est exquise que si elle nous échappe.» Oscar Wilde.