Pluie

Dans la terre bourbeuse où s'impriment nos pas,

Mille petits geysers naissent fugacement

Et leur chant cristallin, clapotis délicat,

Sur notre âme attendrie crépite doucement.

Il flotte dans les airs comme un parfum sucré

De glèbe originelle et de bonheur nouveau;

La pluie, dame d'atour, a vêtu de joyaux

les rameaux affadis d'un hiver suranné.

Alors nos coeurs transis recommencent à battre

Au rythme étourdissant de ces larmes d'argent

Qui martèlent les toits de leur éclat folâtre.

Ainsi, dans le vallon, palpite le printemps;

L'humide pulsation de la vie frémissante

Célèbre avec ferveur sa marche triomphante!