Plume muette

Face à son propre mutisme
Il ne reconnaît plus sa plume
Il n'écrit que par mimétisme
En jalousant ses anciens volumes.

Pour seule muse, des souvenirs ravagés
Comme seul espoir, un cœur bafoué.
L'inspiration a pris la fuite
Il ne comprend plus ce qu'il décrypte.

L'imaginaire est saturé,
Par des vers n'ayant pas de sens
Des métaphores dévalorisées
Par des strophes pleines d'absence.

La blancheur de la page devient angoissante
En se rappelant une plume dansante,
Chorégraphiée par des mots inspirés
Qui, à eux seuls pouvaient s'exprimer.

Comme une femme portant un secret,
Elle est dans sa main tremblante,
Ne voulant toujours pas parler,
Même la plume devient charmante.

L'attraction du mystère,
Comme un voile de passion,
Laissez le silence se faire,
Pour écouter ses citations.