Plus à l'est et sans mon âne...

Tu as voulu aller par-delà les monts,
un jour où l'automne a répandu ses ors,
et un orage sa fureur.

Il en restait des traces,
et par moment, la route sinueuse,
rétrécissait, à demi couverte par les feuilles.
Les tournants se succèdent aux tournants,
et de ce parcours là,
on n'en voit pas la fin.

Tu penses à l'âne de Stevenson,
traversant les Cévennes,
à une allure qui vaut la tienne.

Peu d'âmes qui vivent,
quelques maisons brunes,
sévères, repliées sur leur schiste,
leur existence secrète,
accrochée aux pentes
et aux caprices des vents .

A quoi bon se hâter ?
La route ignore la ligne droite,
et on ne t'attend pas .

Tu as rempli un panier de chataîgnes,
marché sur les bogues,
vu les fougères rousses,
et dans une trouée,
les tours d'un château solitaire,
parmi la montagne,
au milieu de mille vagues végétales.

Elles semblent ne jamais se reposer,
se succédant comme une houle immobile ,
quand un lointain son de cloches
a fendu le voile léger des brumes lointaines,
alors, tu as su que tu étais presque arrivé .

-

RC