Pollutions nocturnes (28)

L'ange de la mort ouvre lentement ses ailes. Son reflet sur le mur souffle toutes les bougies - rendant ainsi la nuit à sa pénombre. Tu sens son souffle froid qui enserre ta poitrine, et arrête le tien. Quatre harpies s'arrachent à la pierre et s'entre-déchirent pour t'emporter. Trop tard. Les rats se disputent déjà tes meilleurs morceaux.