Port Moresby ou Le cadavre aux cent-treize urines

koss-ultane

Poser le pied bien à plat. Ne pas hésiter. Surtout ne pas hésiter. Il faut y aller d’un coup. Pas de demi-mesure ! Ici, la tiédeur tue aussi sûrement que la tiédeur ou la chaleur ailleurs, je suppose. Bien à plat. Pourvu que la marche ne soit pas trop haute pour moi. Sinon je tirerais sur les mains. Oui, voilà ! C’est cela : tirer sur les mains. Il n’y a aucune honte à s’aider des bras quand l’obstacle est haut, non ?

_ Eh bien dites moi ! C’est tellement inextricable que de percer ce mur végétal devrait être considéré à lui seul comme un morceau de br…

Johnny Gothisfun le septième se devait de mériter son inscription d’office à la “Société Londonienne des Explorateurs” eu égard aux services rendus par les six générations précédentes qui avaient chacune sévi dans des régions inexplorées alors. Il ne restait plus sous les yeux de Johnny de zones blanches ou pudiquement nommées “territoire des lions”. Sa main fébrile avait beau parcourir l’énorme sphère au milieu du bureau du responsable de l’enregistrement des expéditions, rien n’arrivait à le décider. Il faudrait être novateur, certes, mais pas inconscient. Il y a du danger à rencontrer des étrangers. Et encore plus à l’étranger. Il fallait se montrer raisonnable. Il faudrait que cela parle un peu anglais tout de même et que la peuplade ne soit pas trop avancée, pas au point de connaître le maniement de l’arme à feu. Pas la semi-automatique au minimum mais pas trop attardée non plus. Qui voudrait voir son crâne finir en cache-pot ou en présentoir à apéritifs à une soirée tribale nudiste au trou du cul du monde ?

Un père décédé à trente-cinq ans, d’être tombé entre le quai et le bateau et dévoré par on ne savait quelle roussette énervée et aussi opportuniste qu’un courtier sur la descente, sans avoir réussi à correctement poser le pied à destination lors de son ultime et première expédition, lui avait transmis ce goût du devoir et de la pression sociale en toute frayeur.

Un grand-père revenu de biens des voyages pour finir décapité par l’explosion de la culasse d’un canon d’apparat lors d’une cérémonie en son honneur et celui de ses hommes à Gibraltar, aussi.

Un arrière-grand-père, qui explora les pôles et les selles et qui mourut centenaire mettant une légère pression sur les générations suivantes quant aux usages fait de ce lourd et brillant bagage génétique, aurait pu l’apaiser si ce dernier n’était pas mort lors d’un tragique lavement au béryllium.

Quant aux trois premières versions des Johnny Gothisfun, elles avaient toutes réussi dans les endroits chauds et royalement envahis de la planète et avaient toutes achevé quelques expéditions, dont on parlait encore, avant d’être achevées par elles. Un crocodile du Nil, une fièvre carabinée et une carabine enfiévrée avaient clos leurs chapitres mais leurs résonances jusqu’à ce jour de dix-neuf-cent-soixante-quatorze dans ce maudit bureau de l’enregistrement des expéditions à la ”Société Londonienne des Explorateurs”. Endroit où Johnny le septième était à sa place comme un poil pubien sur un plateau de fromages dans un infâme boui-boui, pas surprenant en soi mais dérangeant tout de même. Surtout pour le-dit poil qui se savait né pour être au chaud et aurait préféré y rester. Mais l’ombre est rare et pas longtemps tolérée lorsque l’on est le rejeton d’une lignée de six soleils qui ont tous leur portrait dans les différents salons de la bâtisse. Quand ils n’infestaient pas les revues, et autres stupides livres d’histoire, qui vous rappelaient, et surtout aux autres, que, pour l’instant, à part avoir changé de correspondance à Victoria station, vous n’étiez jamais allé plus loin que Brighton. Et que, déjà là-bas, le Londonien que vous êtes avait des craintes légitimes quant aux espèces hostiles susceptibles d’abréger votre parcours terrestre avant d’aller retrouver tous ces cons dans la vie éternelle. Seulement voilà, lorsque les cons sont de votre familles, homonymes parfaits, numérotés et couverts de gloire, fatalement on attend que la dernière version fasse aussi bien que les précédentes.

Tout le monde avait toujours pris la morosité du numéro sept pour de la froide résolution. Chaque fois qu’il tripotait, à l’occasion d’une soirée de célébration, la sphère géante ou se plantait devant l’immense planisphère accrochée dans la salle de cérémonie, tous les anciens qui avaient connu machin ou truc retenaient leurs miasmes et tendaient leur sonotone afin de capter la promesse d’une prochaine expédition des richissimes et pourtant mortelles familles Gothisfun. Mais rien ne venait que de lourds regards pleins de sous-entendus donc inaudibles pour ces feuilles mortes. On commençait même à triturer fiévreusement les mollettes de réglage et agrandissait les pavillons des cornets acoustiques. A trente-cinq ans, le sept avait épuisé tout son temps de réflexion et devait en claquer une pour ne pas être écrasé par le poids de l’héritage et avalé par l’absence d’hérédité. Il y avait la facilité décevante car banale du contrepet des fouilles du Caire mais elles-mêmes ne remplissaient pas complètement les conditions souhaitées. Il y avait bien longtemps que sir Laurence avait appris aux Egyptiens à se servir des armes automatiques qui l’effrayaient tant. A la cérémonie de ce soir, Johnny devait frapper un grand coup mais n’avait pas la moindre idée d’où. Quelle idée aussi de faire un mètre quatre-vingt-dix-huit ! Et de se tenir toujours aussi droit ! Jamais il ne pouvait s’éclipser et tous pouvaient à loisir scruter son visage. De plus, Ted Corvey venait de rentrer malade mais vainqueur d’une exploration de l’Amazonie au sens large et de son hôtellerie de luxe au sens strict. Avec sauts de puce sur le dos de quelques bêtes féroces en jungle dont les prénoms et numéros de téléphone dormaient dans son carnet de conquêtes. Mais quelques griffures inexploitables et une maladie, fut-elle vénérienne, validaient travail et courage en milieu hostile. Johnny était le dernier de la nouvelle génération à ne pas avoir encore jeté son dévolu sur une partie du globe. A la soirée, n’ayant aucune idée d’où son aberration de lignée paternelle allait le conduire, il regarda une dernière fois la grande carte murale puis prit une abyssale inspiration. Le doyen, qui ne le lâchait pas d’une semelle compensée afin d’obtenir la primeur de l’information, se tourna vers lui fort à propos. Johnny eut envie de lui coller un maître coup de tronche et de déguerpir à toutes jambes mais il souffla qu’il aimerait beaucoup venger son père. L’œil du doyen s’alluma et sembla crier “revanche !”. Johnny sut qu’il avait touché juste. “Puis-je ? Puis-je ? Puis-je ?” demandait le doyen qui en faisait presque sous lui d’impatience. Johnny acquiesça, grand seigneur. L’archive prit une baguette tragique et la fit tournoyer dans les airs. Le brouhaha cessa, le tohu-bohu se tut, les faces ridées et molles se tournèrent vers l’aîné et Johnny qui souriait et avait envie de vomir. D’un collatéral coup de trique, le vieux désigna les Philippines et s’époumona : “Ce sera la Papouasie ! Port Moresby ! La revanche d’un fils dans les pas de son père !”.

“Espérons qu’il aura le pied plus assuré à l’approche du quai !” souffla un vieux à qui on ne la faisait pas et qui avait déjà porté un jugement définitif sur ce grand dépendeur d’andouilles qui ressemblait à un explorateur comme un charcutier affable à un chirurgien thoracique.

Johnny répondait aux félicitations en rafales de l’assemblée qui défilait devant lui en picorant des amuse-bouches et en se voyant par éclairs superposés tantôt démembré par un requin aux dents de sabre tantôt intimement outragé par des fantasmes indigènes. Il souriait tellement que ses zygomatiques avaient des crampes et le faisaient souffrir.

D’un grand jeune homme de cent-quatre-vingt-dix-huit centimètres nous étions face à une dépouille mortelle d’un mètre-quarante-sept dont la tête n’était plus le fait puisqu’elle avait étrangement migré et trouvé refuge à travers les os du bassin, juste au-dessus de testicules qui paraissaient intacts. Tous les meilleurs médecins légistes du royaume se toisaient les uns les autres par-dessus une paire d’attributs masculins et un gros orteil étiqueté qui seuls semblaient pouvoir encore donner satisfaction. Certes, Johnny le huitième était en route mais ils se devaient de trouver la cause de ce décès aussi brusque que brutal. Aucun témoin de la scène parmi les indigènes n’avait jamais été retrouvé. Tous ses porteurs et autres acolytes s’étaient volatilisés aussi légèrement que celui-ci avait l’air d’avoir souffert d’un excès de gravité. De plus, cinq mégots, plus ou moins délités, de différentes marques et provenances, égayaient la dépouille. Plus le corps revenait à température ambiante plus il exhalait une fragrance de vespasienne caniculaire engorgée. Le plus proche de la mort, statistiquement, farfouillait dans sa barbe blanche et parla en expert en déclarant aux autres qu’il était urgent d’attendre les résultats d’analyse. On opina de la charlotte. Puis l’un d’entre eux s’isola en reprenant la litanie intérieure des dommages corporels : multiples fractures du crâne qui, trop mal traité sur les hauteurs avait décidé d’aller voir plus bas s’il y faisait meilleur, était passé à travers les clavicules, côtes, sternum, reins, poumons, estomac pour achever de se faire un cache-nez avec le gros intestin et un boa avec le grêle ou l’inverse. Sous l’effet du choc les dents avaient explosé et la langue éclaté. Puis venaient les jambes vilainement fracturées puisque les fémurs, plus costauds, étaient passés à travers les tibias, les découpant dans le sens de la longueur. De rage, les péronés s’étaient mis en accents circonflexes en perforant les mollets et déchiquetant les tendons d’achille. Les membres supérieurs étaient intacts, les mains manucurées, vernies. Un mascaret centriste paraissait avoir chamboulé le cours principal du corps sans jamais emprunter ses bras morts. Cependant, à mi-chemin de ces jambes d’un nouvel âge, on pouvait découvrir le regard improbable de Johnny. Les yeux étaient en effet sortis de leurs logements sous l’impact et trônaient juste au-dessus des genoux et des chevilles seulement distants de quelques centimètres désormais. Ce regard sans orbite, mais sans un léger strabisme, fixait un point imaginaire entre ses pieds, à bout de nerfs optiques, et semblait néanmoins marqué un certain étonnement voire une certaine candeur rafraîchissante pour qui avait l’âme poétesse.

Un laborantin timoré se glissa en tapinois derrière son patron et lui tendit une feuille frémissante. Le médecin légiste en chef ouvrit de grands yeux et regarda son subalterne comme s’il avait dit du mal d’un écorché vif ou bu le restant de formol en suisse. Ils eurent tous deux de la peine à déglutir pour des raisons diverses. Le chef des chefs s’approcha devant l’air éberlué de son collègue. Celui-ci lui glissa volontiers le feuillet assassin. Il avait été relevé cent-treize urines différentes sur la dépouille mortelle, tous sexes mêlés et une grossesse détectée. Au troisième tour de morgue, le patriarche et le chef conférèrent puis tranchèrent.

_ C’est à l’évidence une mauvaise chute.

Ne dit-on pas tel père tel fils ?

_ Ayant entraîné une vilaine fracture du crâne.

_ Mort instantanée. C’est ce qu’il faudra dire à la famille.

Mais, enfin, il faut croire que découverte et aventure demandent leur lot de mésaventures et de banalités. Fierté de sa famille de médecins, d’avoir vu un de ses rejetons s’élever socialement, Jean-René Taccard, l’index fouisseur planté dans la narine droite, pose un œil distrait sur son magazine mécanique favori. Récréation au milieu de ses révisions du code de la route. Copilote, depuis déjà quelques années, sur une grande compagnie aérienne desservant l’Asie et l’Océanie, Jean-René presse un bouton machinalement.

_ Et un sorbet de l’épouvante ! Un !

La vidange des eaux usées en vol au-dessus des régions les moins peuplées de la planète se fit instantanément comme le tolère la convention. A cette altitude l’eau gèle, emprisonnant urines, corps étrangers et étrons dans d’énormes blocs de glace tombant en chute libre vers de denses jungles, d’anonymes indigènes et de glorieux explorateurs.

“Si nous avions su qu’il rentrerait l’anus collé derrière l’oreille gauche et les testicules sous le menton, nous l’en aurions dissuadé, c’est certain”.

Le doyen président de “la Société Londonienne des Explorateurs”

Editorial du “Royal Explorateur”

numéro 247 du 13 avril 1975