Quelques secondes à 950w…

« Ne pas consommer après la date inscrite sur l'emballage ». 3 jours… Réflexion. Lait, fromage. Même une semaine après c'est encore bon. Le morceau de chèvre ramollit doucement derrière la vitre alvéolée du micro-onde. Quelques secondes  après, le miel coule sur le mélange de pain et de fromage. Une odeur douce envahie la pièce, puis ma bouche. J'emporte ma mixture jusqu'au-dessus du clavier. (Mes journées sont l'écho de mes nuits.) Touche « Suppr ». Pourquoi pas écrire comme Baudelaire aussi. Je m'ennuie mais pas au point de décrire chaque parcelle de mon intérieur, comme notre très cher Balzac. Mon compte Insta affiche 17 likes au compteur pour la journée. Et ma seule publication me ravie. A vrai dire je le retrouve dans quelques heures, alors s'ennuyer une journée… il est 17h32… 33… J'avais envie d'écrire, de laisser filer le flux de mes pensées. Et peut-être pondre quelques pépites. Mais rien ne vient. A part son visage qui s'affiche toutes les 45 secondes sur mon téléphone, 1 sms par minute. C'est notre quota. Du lundi au vendredi. Après, plus aucune activité numérique. Ni facebook, ni messenger, ni skype. Juste quelques #pornfood ou #aftersex… Après on se touche, on se brûle. Ma peau d'ailleurs sent encore la nuit. Je me jette sous la douche. Serviette enroulée sur mes cheveux humide, recherche d'une culotte. Bleue. Une araignée décide de descendre du plafond. Je localise son point d'atterrissage et prépare ma claquette. Son corps craque lors de l'impact. Je n'ai pas crié. Ça ne sert à rien, il n'est pas là pour jouer au chevalier. Et puis, il ne les tue jamais, les remets en liberté… Alors autant la tuer maintenant. Et puis, « Araignée du soir, espoir ». Celui de le retrouver dans quelques heures. D'infimes particules de temps, évaporés en quelques secondes lorsque ses bras je retrouve. Je jette un coup d'œil circulaire à la pièce… rien ne manque. J'aime bien habité de petits espaces. Ca réduit le champ des possibles… Et puis, il n'y a pas un endroit où ta peau et la mienne ne sont pas croisés ici. Même quand je fais la vaisselle, je regarde le mur et je nous revoie. Je frisonne. Léger pincement au cœur. Partir d'ici c'est un peu laisser les premiers souvenirs de nous. Je t'entends déjà murmurer que nous en créerons d'autres ailleurs. Nos souvenirs, nos moments. Je passe un coup d'éponge et referme la porte du micro-onde. 950w… c'est même pas aussi intense que nous. Même le TGV nous ralentit… Je referme la porte. Je te touche déjà.