Quoi ma pomme ?

Pendant longtemps, j'ai eu la chance d'être le fruit d'une passion. Mais pour l'heure, j'ai beau être mûr, c'est elle qui m'abîme, me revêt d'une tenue abyssale, au point que j'en devienne ravâgé. D'accord, je ne suis pommier d'hier, mais ce carnâge a surgi des atteintes sombres qu'elle m'adresse.

Il y a un bail - les corneilles en savent quelque chose - que je n'en ris même plus jaune citron. Trop de mauvais zestes.