Sans lui, sans mots

Sans lui, même mes mots n’ont plus de force. Ils avancent à peine d’un pas,

Hésitants, souffreteux,

Je les maraude.

Ils se cachent.

Ça pleure tout seul les mots, ça se lamente et ça vivote. Rien pour les faire revenir, les raviver. Ce serait emporter l’histoire avec eux, la douleur, la perte, tout ce poids. Gonflés de lourdeur, ils avancent à peine.

Je les crains car ils savent. Ils pourraient raconter, m’exposer. Mais ils savent aussi qu’ils ne rempliront pas le vide, ils savent à quel point ils sont inutiles.

Faibles, sans force, vraiment.

Je les crache à peine, qu’ils s’enfuient les mots.

Maladroits, mal à l’aise, ils ne savent pas où se placer, ce qu’ils doivent dire.

Alors, furieusement, je les couche sur le papier, je les aligne arbitrairement et ils s’alignent, tout bêtes et immatériels qu’ils sont. Esseulés. Ils le sont. Je le suis.

On va se terrer ensemble, baisser la tête, en attendant mieux. Arrêter d’espérer et se résigner.

Ils reviendront peut-être les mots. Lui, il ne reviendra pas.

Me voici sans mots.

Restent quelques ratures.