Se faufiler

Se faufiler dans l'herbe haute du jardin, se frayer un chemin entre les plants de tomates et les fraisiers, taper dans un ballon perdu dans la végétation luxuriante, on dirait pas que c'est la fin de l'été. Le soleil brille encore de ses mille rayons sur le coin de ma fenêtre, il a plus d'un million d'années, combien en aurai-je quand je mourrai? Trouver la vie dans les buissons hauts d'un jardin au bord d'une voie ferrée, regarder les trains fendre le paysage fragile comme de la porcelaine, "m'amuser" comme autrefois, m'sieurs dames, ai-je encore le droit d'employer ce terme à l'âge adulte? Faire filer les derniers jours de vacances le long d'une rivière joyeuse et riante, saluer les truites fuyantes, qui chasse encore les papillons de nos jours? Laisser les abeilles butiner, les amoureux roucouler, envie de chocolat et de meringues qui fondent au soleil. Les vaches dans le pré s'abritent à l'ombre des arbres, tout un monde "bucolique" s'offre à nous, oui ce terme existe encore, le faire vivre plus que de raison! Laisser la passion se lever sous les tournesols et le vent avec qui je m'envolerais bien...