Tous les chagrins

De la confiture aux pourceaux?

Quoi, ce serait littérature,

Ce que tu offres en pâture

À ceux-là que tu tiens pour sots?

Comme un maître, de ses pinceaux,

Fait surgir la vie en peinture,

Tu crois surpasser la nature,

De tes mots tressés en rinceaux?

Et tu souffres que l'on t'ignore,

Qu'on ne daigne voir l'anaphore,

Ou le vers si bien ciselé?

Le triomphe du béotien

Fait que tu te sens esseulé?

C'est ton chagrin, chacun le sien.