Une chanson de novembre

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Il y a un temps pour la cueillette
sous les châtaigniers,
les bogues rousses, parmi les bois,
puis celui des noix, qui noircissent
au bout des doigts.

Le vent tient compagnie au vol inquiétant
des oiseaux nocturnes
masquant la moindre clarté de lune,
pendant que la nuit tombe.

Chaque jour pleure tout le long du mur,
les rideaux se ferment,
les volets, de même,
le dos tourné à la chute de jour,
laissant libre cours à la pluie.

Le foyer de l'âtre, en robe de chambre
retient à grand peine son oiseau de feu.
Il dévore le bois qu'on lui donne,
sort des orées les plus obscures,
jette quelques lueurs sur novembre.

On a laissé gémir au-dehors
les branches déshabillées de leur printemps
car, toujours le même vent
en insistant, essaie quand même
de se glisser sous la cheminée.

En regardant les flammes,
nos pensées s'éparpillent.
Emmitouflés ,nous sommes rassemblés,
presque agenouillés,
devant les châtaignes qui grillent ...

RC