Une semaine qu'elle tient

Accroupie sur un sol de terre et de cailloux, des murs de pierre l'entourent. Un fil de lumière, à peine visible, traverse une brèche. Ses yeux baissés sont fatigués. Ses cheveux bruns, rêches, emmêlés, pendent et se confondent avec la noirceur du sol. À chaque inspiration, l'odeur de la pierre humide refroidit un peu plus son corps. Une gouttelette tombe. Elle écoute. Reste immobile. Et puis elle se redresse, droite sur ses pieds fragiles. Elle lève la tête et fixe vers le haut. Le ciel est là, sombre et impressionnant. Une semaine que ses yeux étaient morts, ou presque. Ils sont maintenant grands ouverts. Le froid ne la courbe plus, mais durcit son corps qui tient mieux, debout et déterminé. Elle s'agrippe aux pierres, soulève péniblement le poids de son corps. Ses pieds laissent derrière eux des traces de sang. De la paroi s'arrachant des petits cailloux, dont la chute résonne fort dans sa tête. Son coeur frappe dans sa poitrine et rythme ses pas. Son regard est vif à présent. Elle est prête.

Bam. Un bruit puissant et sourd retentit dans la maison. Allongée dans son lit, elle se réveille en sursaut, cassant d'un coup ce rêve étrange. Les cris eux, sont bien réels. La colère sombre de cet homme, dans la pièce d'à côté. Elle, la poitrine oppressée par la peur et la respiration entravée. Elle écoute chaque son, comme un indice de ce qui va suivre. Il crie, il frappe maintenant, les murs et les portes. Le regard noir, les sourcils froncés, les traits tendus et tremblant de rage. Elle est paralysée sous les draps. À travers les stores, elle perçoit la lumière du jour et revoit la femme de son rêve. Elle sent la détresse de celle-ci, mais aussi l'adrénaline et la force. Alors elle se lève, droite et déterminée, sur ses pieds fragiles.

Mars 2020 Thérèse Sturm