une vieille histoire

 Il se rappelle de l'amour, le vieux. Il se rappelle de l'amour et il se rappelle qu'il l'aimait. Il s'en rappelle, mais le temps lui fait perdre la mémoire, et la retrouver lui fait perdre son temps. Il s'en fou le vieux, parce que perdre son temps dans un temps qui n'est plus le sien, ça ne lui fais plus rien. En tout cas il sait qu'il l'aimait, mais aujourd'hui personne ne l'aime le vieux. Le vieux... Le vieux ça veut dire qu'à une époque il était jeune le vieux. Lui, il le sait qu'il était jeune, lui, il s'en rappelle. Les autres l'appellent le vieux, les autres ne se rappellent pas qu'il était jeune. Étonnant. Seulement un jour il ne se rappellera plus qu'il était jeune, un jour il ne perdra plus son temps à la retrouver sa mémoire, il ne se rappellera plus qu'il avait de la mémoire. Un jour même, il ne se rappellera plus qu'il est vieux. Il radote le vieux.

Ainsi, il marche, et s'il pouvait, il courrait, il fuirait. Fuir le temps et quitter l'ennui, quitter la vie et retrouver l'envie. Il aimerait revivre le temps où il avait l'envie d'être vieux et ne plus rencontrer le dédain envers la jeunesse.

Manteau bleu, manteau jaune, manteau rouge, ce n'est pas la couleur de la vie. Tout ce qui bouge de son clone en désaveu, c'est la température de l'esprit qui se lasse. Encore trois pas et il s'en ira, plus que trois mois et son âme s'élèvera.

Moi je l'aimais bien le vieux...