Amy

Plus personne qu'Amy n'aime.

Si loin de moi, eight miles, je crois.

Blanche brune, longs poèmes.

Gerber dans les toilettes avant d'entrer en scène.

Battle de détroit, mourir les bras en croix

Blanc rappeur, au teint blême.

De sa voix déchirée, elle s'agrippait au blues

Mais l'alcool et la coke, la tiraient vers la loose.

Cachée derrière sa pinte, un pub londonien.

Cœur d'or évaporé et crever comme un chien.

Tatouée jusqu'à l'âme, elle a perdu sa flamme.

A peine vingt huit ans, le diable pour amant.

Entrée dans la légende de ceux partis trop tôt.

Allez, je vous le dis, Amy fût mon amie.