Cœurs atrophiés à force de rencontrer

Jeudi. Jour férié. Il pleut.

Des milliers d'âmes esseulées sont connectées. Non pas entre elles sinon à leurs appareils.

Il est 07:14.

Mathieu rentre de soirée.

Pauline vient de se réveiller.

Elle porte un t-shirt informe et un legging troué, elle a le cheveu en bataille. Elle va mal.

Il sent l'alcool et a le visage fatigué. Il se sent mal.

Pauline n'a même pas pris le temps d'aller vider sa vessie ou d'avaler un petit quelque chose. Son premier geste au réveil a été d'étendre la main vers son téléphone et d'opérer, avec le doigt, ce mouvement descendant vers le bas. Apparaît du gras, signe qu'elle a reçu de nouveaux messages ; du gras, elle en a aussi sur les hanches. 

Il faudrait qu'elle se remette au sport. 

Mathieu s'est allongé sur son canapé et parcourt de son doigt sale l'écran de son  téléphone et la plateforme sur laquelle il échange avec des filles.

Il lit les messages reçus au cours de la nuit.

Il lui prend l'envie de vomir ; il court aux toilettes et peint de cette substance visqueuse le fond de la cuvette.

Il faudrait qu'il se brosse les dents.

L'arrivée d'un nouveau message l'extirpe de son état chancelant. C'est Pauline qui lui écrit. Il ignore tout d'elle, même son prénom : c'est ça qui est bien. 

Il est content qu'elle lui écrive. C'est comme si ça nettoyait ses chiottes et sa médiocrité. Ses messages ont la consistance de la javel.

Sur les photos qu'elle a mises en ligne, il la trouve belle.

Pauline prétend être en tenue de sport, prête à aller courir, capable de parcourir dix bornes en une heure. Foutaise.

Elle a couru une fois en un an.

Mathieu lui répond avoir passé une nuit de dingue à s'amuser. Foutaise. Il a bu verre sur verre, jusqu'à atteindre cet état d'ébriété lui donnant l'illusion d'une vie enjouée.

Dès lors, Pauline et Mathieu vont n'avoir de cesse de faire glisser leurs pouces respectifs vers le bas. Anxieux de se lire l'un l'autre, excités de se raconter l'un l'autre.

C'est une chorégraphie dégueulasse qui se met en place : les pouces glissent, les cœurs s'envolent. Un trampoline émotionnel duquel, à force de répétition, on ne sort pas indemnes.

Il est 16:20. Ils se sont donnés rendez-vous.

Pauline attend, le regard faussement détaché, devant une pharmacie. Ils ont rendez-vous au café d'à côté mais elle n'a pas envie de prendre place et trouve rassurant d'attendre devant cet entrepôt à onguents et médicaments. Elle sait que ces rencontres abîment.

Mathieu la repère de loin : comment est-il Dieu possible qu'elle ait un cul pareil alors qu'elle fait du sport régulièrement ? 

Pauline fait les cent pas, ses hanches font cent centimètres. 

Mathieu fait quelques pas vers elle, ses illusions font un bond. Vers le bas. 

- Salut

- Salut

Le plat. Plus de mouvement. Ni vers le haut ni vers le bas.

Ils ont frôlé le sentiment amoureux. 

Demain sera un autre jour.

Un jour, à trop s'épuiser à rencontrer et vouloir provoquer l'amour, on aura le cœur atrophié et les doigts arthrosés.

Le monde sera laid.

Et si on arrêtait ?