Concours Bordel Poétique

INTERMÉDIAIRE

Il lève les bras au ciel

Malgré le poids

De la neige,

Comme s'il désirait

Égratigner les étoiles

Du bout de son moignon.

A son cou nu

Pend une femme,

Dont les cheveux balaient

Les yeux exorbités

Il lève les bras au ciel,

Alourdi par la mort,

L'arbre.

BURN-OUT

Je suis onomatopée,

Ce son que tu ne

Comprends pas,

Je suis cette fracture qui

Te fait tant souffrir,

Je suis une imperfection

Mal orthographiée,

Je suis ce venin qui

S'infiltre en tes chairs,

Je suis l'addition

De tes idées sombres,

Je suis,

Je crois,

La dernière page blanche

De ton livre de chevet,

Je suis le lait tari

Dans ton café du matin,

La dernière lettre

De ton alphabet.

Je suis cette pellicule

Sur ton épaule

Que tu tentes de balayer

Du revers de la main

Mais qui s'obstine

Et s'accroche.

Je suis cet uppercut

Qui date de la veille,

Je suis ce verre à moitié plein

Que tu vois à moitié vide,

Je suis cet arrière-goût

De vinaigre

Dans ta bouche,

Cette balle qu'il manque

A ton flingue,

Ce soir.

TON CLAVIER EN GUISE DE CORDES VOCALES

Tu ne regardes pas devant toi

Ni ne vois les corps amassés,

Là, sous tes pieds

Ces corps que tu enjambes

Sans même t'en apercevoir.

Tes chaussures si bien cirées

Ne résistent jamais longtemps

Le sang tapisse les trottoirs

Et toi tu marches dedans.

De plus en plus

De façons de communiquer,

Mais au fond,

De moins en moins

De choses à se dire.

Ta jolie cravate te serre

Autant que la corde

Au cou de cette gamine

Dégoûtée par ton monde.

Qu'importe,

Les billets continueront

De s'entasser,

Au moins autant

Que les corps livides

Dans les rues.

Contraintes :

Si j'étais sélectionnée, je crains ne pouvoir me rendre à la soirée. Cependant, j'imagine le personnage. Ecorchée, vulnérable, telle une survivante qui ne s'en rendrait trop compte. Une robe aérienne sombre ici ou là déchirée, une coiffure non sophistiquée, sans rien de coordonné, dans le vent, en proie au temps passé.

Un maquillage qui a coulé, mais sans rapport avec quelque clown triste, les yeux noirs, très noirs, cernés de noir. Les lèvres d'un rouge foncé, d'un rouge-sang.

Le visage et les vêtements tels arrosés de poudres, de couleurs, comme si une explosion avait eue lieu, explosion de couleurs venues saccager la peau et la robe du personnage.

Ces couleurs, symbole de l'illusoire, couleurs factices, qui cependant n'atteignent pas le personnage, qui s'en moque.

Une allure un brin perdue mais malgré tout, une sorte de force dans le regard, au contraire de l'apparence dévastée. Une force de celles dont on ne comprend l'intensité, dont on ne comprend comment la personne fait pour se batailler depuis les bas-fonds.

Un contraste entre un être décharné, recouvert de couleurs vives, et cette étincelle de violence au fond des yeux.

Pseudo : L'Inconnue