Des draps blancs

Des draps blancs dans une armoire. Des peaux rouges sur le sofa. Est-ce le soleil ou l'émoi ? 

Lui trempe l'ennui dans la piscine où viennent mourir les mille pattes. Fou de lumière, il boit la liqueur du soleil à pleines dents ; qu'on éteigne la lucarne de ses sens, que les crabes de l'angoisse soient sa Pythie, qu'on lui ordonne de tuer son père pour qu'il puisse enfin se crever les yeux !

De sa bouche énorme, de sa bouche qui fit chuter les sages femmes hors du berceau de la raison, de sa bouche qui ne connut de l'amour que les coups des hommes se vengeant de leur peur, de cette bouche nul son ne s'échappe. Il aimerait tant oublier ses gencives gonflées par la rage, éventrées par le poignard des dents sans maître.

« Tiens, il est encore là ?»

La phrase tomba de la fenêtre comme une chauve-souris et vint lui mordre le cou. Il voulut hurler de sa bouche cousue, de tous ses poumons infectés par la honte.

Ils chuchotaient, ils riaient, ils soupiraient. Quels plaisirs pouvaient inventer leurs corps musculeux et leurs bouches délicates ?

Il aperçoit un rayon de cheveux blonds – c'est sûrement Elle. Quelle odeur ont les cheveux blonds ? Quelles propriétés physiques ont les cheveux blonds pendant l'amour ? Les cheveux blonds sont sa matière noire, il ne pouvait les appréhender qu'indirectement, à travers des théories élaborées sur les tâches qu'ils laissaient sur sa rétine malade. En réalité, toutes les choses de l'amour étaient piégées dans l'épaisse lave de la métaphysique, à jamais inaccessible depuis l'étroit îlot du savoir sur lequel il était jeté.

Il en a assez de cette cage. Il monte les rejoindre, et décide d'ouvrir la forteresse de sa bouche. Elle se remplit de leurs cris – peur ? colère ? Il mord et boit le sang de l'orgie. Ils luttent mais il vainc. Il y en a partout, même sur les draps blancs dans l'armoire.