Des livres

Des livres m'attendent sur mon bureau, ma bibliothèque, patients, fidèles comme un cocher qui m'emmènerait loin, très loin rien que pour m'évader, voyager. Retrouver des perles de mots, des petits bijoux de pensées qui roulent et se faufilent parmi des suites de phrases et de circonlocutions frétillantes et sauvages telles l'eau d'une cascade, d'un torrent, d'un fleuve aux méandres serpentines. Choisir un livre, une oeuvre, "Johnny s'en va -t-en guerre", " Le prophète du vent", ma passion pour la lecture serait-elle revenue? Si je pouvais me rappeler tous les bouquins que j'ai lus pour mon plaisir, le seul désir de découvrir leur histoire, Chloé et son crabe dans "L'écume des jours", "L'herbe bleue", "Le pain noir", et tant d'autres! Ils sont comme des graines que j'ai engrangées dans une mémoire dorée, non pas une prison dorée, ni un donjon mais un petit palais, mon jardin secret, mon énigme, mon mystère.

Des livres m'attendent sur mon bureau, ma bibliothèque, je sens à nouveau le désir de tenir un ouvrage dans mes mains et d'en tourner les pages lentement ou avec engouement, retarder le moment de la fin pour ne pas quitter les personnages qui m'ont tenue en haleine le temps d'une histoire poignante. Comme la dernière page que l'on tourne est saisissante, on dirait le dernier souffle d'un être que l'on aimait tant.