Elle est vous, elle est nous

Elle marche lentement, d'une démarche triste. On passe devant sans la voir ; c'est un fantôme. 

Elle est jeune, mais elle a trop vécu. 

Elle marche sans avancer. Elle rase les murs, la tête baissée. 
Elle écoute de la musique. On pourrait penser que c'est une mélodie déprimante qui la rend triste, mais, quand elle lève les yeux pour vérifier si la voie est libre, on peut voir que sa douleur a éteint la lumière de son regard. Derrière le rideau de cheveux qui tombe sur son visage sombre, on a l'impression qu'elle pleure. 
Son cœur pleure. 

Elle est trop jeune, elle a trop vécu, elle ne veut plus exister. 

Vivre non plus ne l'intéresse plus, ça fait trop mal. Parfois, elle mord sa lèvre inférieure, comme si elle lui en voulait de conserver un souvenir, le goût d'un baiser sauvage et envoûtant. 
Elle se tasse, frissonnante. Ses cheveux sans vie s'agitent mollement devant son visage sous les rafales du vent de Novembre. 

Elle est jeune, mais elle a trop vécu, trop longtemps. 

Elle a perdu la saveur de l'existence. Elle a renoncé aux lendemains qui chantent. Elle n'y croit plus. Pourtant, elle voudrait y croire. Elle enfonce un peu plus ses mains dans ses poches, se tasse encore, comme si elle voulait rétrécir, retrouver son innocence et son insouciance d'enfant, pour continuer d'y croire. 

Quelques fois, elle sourit. Sa bouche sourit, mais ses yeux pleurent. Ils ne savent plus que pleurer. La petite silhouette s'éloigne, espérant malgré tout, d'un espoir qui sera déçu dès le lendemain matin. Elle disparaît au coin d'une rue. Elle disparaît de nos souvenirs, comme si elle n'avait jamais existé. 

Elle est trop jeune, elle a trop vécu, elle disparaît.