Esquisse

Bien que

Tirée à quatre épingles,

Ma banalité est aussi commune

Que ses pinceaux sont usés.

Et tandis que les poètes

S'affriolent de chaque nuit tombée,

L'artiste, lui,

Contemple et explore

Minaude et effleure

Mes courbes de papier.

Sous ses doigts

J'ai la chair de poule,

J'attends ses caresses

De couleurs fauves,

J'attends qu'il me frôle

Et me laisse exister.

Mes traits étaient ternes

Je sens qu'il me ravive,

Du grenadine et de l'or,

Peut-être,

Et des reflets rosés,

Comme autant

De baisers.

Quelques nuances en plus

Et mes yeux délavés,

Je devine les contours

Pour me délimiter.

L'espace est en chute libre

A quitté ses pensées,

Et ses yeux me dévorent

Et ses yeux s'émerveillent,

A mesure que je suis,

A mesure que je vis.