F U C K. 17

Avez-vous déjà sniffé de la coke sur le cul d'une femme ? Moi, jamais, mais c'est un rêve que je nourris secrètement.

Avez-vous déjà fumé d'ignobles et délicieux joints, allongé sur un lit, aux côtés d'une âme vous complétant, Jimi Hendrix jouant assez fort pour pénétrer votre coeur ?

Vous êtes-vous amusé à vous enfiler une bouteille de whisky, en dansant avec votre solitude, cherchant des réponses à votre malêtre inconnu ?

Avez-vous déjà baisé de rage autant de femmes que possible, uniquement pour noyer votre amertume dans quelque-chose de meilleur ?

Avez-vous déjà pensé au suicide, porte de sortie des lâches, mis K.O. par la vie, dès le premier round ?

Ne vous êtes-vous jamais dit que vous pouviez devenir écrivain, peintre ou musicien plutôt que plombier, éboueur ou banquier ?

Ne vous êtes-vous jamais senti seul parmi la masse d'inconnus qui constamment vous entoure ?

Tant de questions plus ou moins inutiles qui pourraient vous définir mieux qu'aucun test psychologique à deux balles. Soyons francs, soyons crus. Que nos propos touchent l'essence même du vrai, plutôt que de tourner autour du pot, comme ces pseudo-intellectuels usant de mots sophistiqués pour donner bonne conscience à leur connerie.

Au final, tout ce qui compte, c'est elle. Uniquement elle.