Il manque.

Il y a tes mots sur le paillasson,

Et tes éclats de rire perdu dans les saisons,

Il y a ton image qui s'effeuille,

Dans l'automne en deuil,

Il y a tes pas sur le sol,

Et ton pull sur mes épaules,

Il y a tes coudes sur le canapé,

Dans le pli, bien ancrés,

Il y a notre amour qui s'effiloche,

Et sonnent les cloches,

Il y a le vide à côté de mon être,

Dans mes sentiments aussi, peut-être,

Il manque nos conversations,

Notre amour sans raison,

Notre sexualité, à la passion,

Il manque ton affection,

Il y a tes yeux perdus dans mes sourires,

Et ton regard dans mes actes, je dois dire,

Il y a ton petit nez sur l'armoire,

Dans ma peur irrémédiable du noir,

Il y a mes sanglots sur le lave vaisselle,

Et ta voix de crécelle,

Il y a ta flamme perdue entre le lit et la table de nuit,

Dans mes questions,me demandant qui je suis, pour quelles raisons tu fuis,

Il y a nos souvenirs dans la commode,

Et notre chanson, notre hymne, notre ode,

Il y a tes cheveux dans le lavabo,

Dans chaque pore de ma peau,

Il manque nos conversations,

Notre amour sans raison,

Notre sexualité, à la passion,

Il manque ton affection.