Infecté

Voilà quelques semaines

Que j'ai du pus plein les veines.

C'est pire que la gangrène

Et mes ganglions s'en plaignent.

Je ne mouche plus que jaune,

Ne parle plus, sans cesse aphone.

Mes poumons vidés d'air

N'ont de place que pour les glaires.

Partout j'ai des pustules,

Mon crâne toujours me brûle.

Je prie pour qu't'aies compris

Qu'à ton départ ça m'a pris.

Dans mon cœur t'as mis

Le poison : septicémie.