JE ME SOUVIENS (1)

Poudre d'alumine virevolte, vole d'un vol gracieux, s'écrase sur ma face, tombe à terre, devient tapis blanc, matelas de neige. Montréal, décembre 2000. Je navigue dans les flots de ma mémoire ; quinze ans plus tard ; souvenirs alors que tombent des cristaux sur ma terrasse normande.

Eté, je me souviens. Je me souviens de ce quadrillage architectural, Est-Ouest, mais à quoi ça ressemble un quartier nord-américain ?

Perdu; perdu mais plaisir que de se perdre le long de ces avenues au hasard. « Pardon, Clanranald 66 ? », «Hein ? Comment ? », « Clanranald 66 ? Perdu, je suis perdu !», le chauffeur du bus, moustache gasconne, yeux éberlués me dévisage puis s'éclaircit : « Ah, CLANRANALD SIXTY SIX !!! Mais t'es un sacré français, touai ? ». Eclats de rires dans le bus, et je comprends que mon accent devient couleur et sujets à plaisanteries : « Ouais ! Je suis français. ». Je passe de l'autre côté du miroir.

Une semaine que je suis ici, et se perdre est devenu une bénédiction. Cette terre qui rejoint le ciel. Je ressens ce que les pionniers ont pu saisir en arrivant ici. Sur le Mont-Royal ; trente-deux kilomètres d'horizon, un infini qui vous guérit de vos hésitations ; je me souviens, tout est possible.

Les saisons s'enchaînent, et l'automne a déjà des accents d'hiver, et l'hiver a des accents d'hiver, et le printemps c'est déjà l'été pour que l'été plonge dans l'automne.

L'automne ; feuilles vertes deviennent oranges, rouges, or dans les arbres sous ce tapis minéral, le ciel bleu flamboie et l'éternité devient possible.

Je me ballade à Angrignon Park : l'été des Indiens. Oui, l'été des Indiens et non pas l'été Indien ; sacré Joe Dassin qui fait hurler les québécois. Trois ou quatre jours avant l'hiver, avant la disparition de la chaleur, un châle épais s'abat, particularisme de cette partie du monde ou l'automne vous dit au revoir, vous embrasse de feux baisers pour qu'empreintes soient gravés dans votre quête de lumière jusqu'à la fin de l'hiver. La foule profite de ces  dernières heures et les cieux illuminent, réverbèrent un toit de feuilles d'érables incandescent. J'ai la tête en l'air. J'ai toujours eu la tête en l'air et je comprends enfin cet avantage qu'on m'a toujours reproché : c'est pour mieux voir.  Un vieux juif m'interpelle : « C'est la lumière de Dieu ! », je suis pas croyant, je suis athée. Je m'assois auprès de lui et il me parle de sa vie d'émigrant après les camps. Il y a du sens dans ce voyage, je commence à comprendre.