Jeu de séduction

Moi - Oui ! Je veux bien !

Elle - Pardon ?

Moi – Oui ! Je veux bien coucher avec vous !

Elle – Mais je ne vous ai fait aucune proposition.

Moi – C'est vrai ! Mais s'il fallait que j'attende des demandes, je ne serais pas près de baiser.

Elle – C'est votre problème !

Moi – Certes, mais le vôtre, aussi, un peu.

Elle – je ne vous comprends pas ?

Moi – On me le dit souvent. En fait, ma voix est trop grave pour être intelligible.

Elle – Ce n'est pas une question de tessiture, c'est un problème de pathologie.

Moi – Pardon ?

Elle – Vous êtes fou, quoi !

Moi – Vous êtes psychiatre ?

Elle – Non, je suis cohérente.

Moi – Connais pas cette spécialité.

Elle – Ne cherchez pas, cela vous fatiguerait. Mais pourquoi serait-ce, aussi, mon problème ?

Moi – Parce que je vais devoir vous torturer pour obtenir votre consentement. Je n'ai pas l'habitude de violer sans permission. Ensuite je vous tuerai, car vous aurez dégueulassé toute ma cave.

Elle – Essayez de mettre de l'ordre dans vos idées et on pourra, peut-être, discuter, ensuite.

Moi – Ah, non ! On me l'a déjà dit, j'ai essayé et ça n'a pas marché à l'armée.

Elle, le prenant de haut – Ça ne m'étonne pas.

Moi la regardant de bas – Il serait plus simple que vous soyez consentante.

Elle, de travers – Ne soyez pas blessé, il est normal que toutes vous refusent, vous êtes bien trop moche.

Moi de profil – N'insultez pas mes parents, c'était de braves gens.

Elle de dessus – Pardon ! Ils sont morts ?

Moi de glace – Oui, hélas ! J'ai dû les tuer.

Elle à la vanille – Vous êtes vraiment fou, alors ?

Moi qui préfère les frites – Oui ! Complètement.

Elle, plutôt cassoulet – Ecoutez, couchons vite fait, c'est plus simple.

Moi, choqué – Pour qui me prenez-vous ? Croyez-vous que je sois une fille facile ?

Elle, pantoise - ???

Moi, vexé – Brisez-là, madame ! Je ne suis pas la femme que vous croyez.

Elle, perplexe – Mais, vous êtes un homme !

Moi, surprise – Vous êtes sûr !

Elle, sans plus rien sur elle -  bien sûr ! Voyons, des femmes aussi moches, cela ne peut exister.

Moi, méditatif – Donc je ne serais pas lesbienne, alors ?

Elle, jolie – Bé non ! Allez viens ! J'ai un autre rendez-vous dans l'aprèm, il faut se magner, à présent mon Quasimodo.

Moi, près de mes sous – C'est combien ?

Elle, pro – le tarif syndical, quatre-vingt !

Moi, toujours près de mes sous – On peut marchander ?

Elle, grossière- Putain ! On n'est pas couché ! Bordel de putes !