La boue pourpre

C'était une petite mare ronde

Comme on en trouvait beaucoup par la campagne

entre les hauts champs d'orges blondes

et les infertiles terres d'Allemagne,

Il y venait au crépuscule

Confiait son deuil aux bourrasques

au risque de leur paraître ridicule

il préférait sa solitude a leurs masques

Assis parmi les joncs et les roseaux

il se mirait dans l'onde blême de l'eau

le vent lui contait les  mille histoires

de l'horizon lavé de tout désespoir 

qui jetait sur les cratères des voiles blancs,

des centaines de linceuls d'argent.

Aucune bête ne venait sur cette plaine,

que des hommes avaient maudit par leur haine

Et, s'il n'y avait aucun nuages,

Dans l'inde mortuaire lui apparaissait les visages

de ses frères et de son père

que les obus avait enfouis sous terre.