La fille du bus

Je suis assise. Adossée à la fenêtre du bus. Et je regarde le monde. Il défile sous mes yeux. L'espace d'un instant. Je regarde ces personnes. Je lis sur leurs visages. Certains sont fatigués. D'autres sont maquillées. Cachées de leurs maux. Parmi eux. Des gens heureux. Je les imagine. Ils sont chez eux. Un mari est partit. Une autre jeune fille est chez elle. Près de sa famille. Elle part se coucher. La boule au ventre. Les larmes aux yeux. Un autre a subi les moqueries de ses camarades aujourd'hui. Le lendemain. Ils se réveilleront comme si de rien n'était. Comme si la journée d'hier n'était qu'une journée de plus. Une journée de plus où ils rentreront. Avec le mal de vivre. Et puis il y a cette fille. Dans ce bus. Qui regarde ces gens. Elle pense à sa vie. Ses chaussures sont trouées. Ses cheveux sont gras. Ses moufles sont abîmées. Elle sent la cigarette froide. Elle a tout perdu. Pourtant elle sourit. Mais pourquoi ? Pourquoi elle n'est pas marquée comme les autres ? En réalité, elle se dit qu'elle respire. Qu'elle entend. Qu'elle peut marcher.  Tout simplement qu'elle vit. Et que au-delà. Sous un tas de terre. Dans le noir. Ou au Paradis. Il y a ces gens qui rêveraient de vivre une seconde de plus dans ce Monde. A sa place.