La mort, c’est banal, c’est d’un commun !

Avec la mort ! Comme avec n'importe quel sujet, il y a toujours plusieurs façons de le traiter subtilement ou militairement.

Bon, sur un plan biologique, la mort de pose pas de problème particulier. Chacun admet que l'espèce soit perpétuée, comme le crime est perpétré, grâce à la mort d'individus. Ce qui engendre de nouvelles générations plus aptes à accepter les modifications du milieu en mutant un tantinet leurs matos génétiques.

Maintenant avec une vision plus intime, la mort des autres, d'autant plus si on ne les aime pas, pose moins de questionnements existentiels que sa propre mort, d'autant plus si on s'aime bien.

Donc, sur un plan plus personnel, la mort peut angoisser le vivant, je vous le concède. Chacun va raisonner avec sa grille, son herméneutique, dirait le vieux philosophe grec à qui on n'avait rien demandé, pourtant, au demeurant, nonobstant, flute et flute de pan ! Donc les interprétations diffèrent du tout au tout, si on est croyant ou si on est à la bourre pour un rencart amoureux.

Comme je suis moins croyant qu'un crayon à papier, je laisse à ceux qui le sont, l'originalité de leurs dessins : Eden, Pandémonium, Harmonium et grandes orgues. Anges canons volant de tous côtés, mais comme ils n'ont pas de sexe, honnêtement que voulez-vous qu'on en foute et cela de n'importe quels de leurs côtés ?

Je ne parlerai donc, qu'en tant que mécréant, en emporte le vent. Il est difficile de concevoir la mort de la pensée et même impossible, car comme elle est, elle-même, l'outil de cette réflexion, elle touche à son impossibilité prôpre, par nature ou par essence, si on est plus motorisé qu'écolo. La pensée ne peut appréhender son arrêt de pensée, elle n'est pas faite pour cela, pas étudiée pour, elle n'est pas comme ça et ce n'est pas une fille facile, croyez-moi. Maintenant, le cœur n'envisage pas, non plus, son arrêt cardiaque, mais pour lui, c'est normal, car à part être amoureux, il n'est pas foutu de pomper la moindre pensée, aussi liquide soit-elle.  

Pour moi, nous faisons tous, l'expérience de la mort une fois par jour. La nuit, dans un sommeil sans rêve, hors des cycles de sommeil paradoxal. Ce temps passé à dormir est hors conscience, un trou de sept heures dans son vécu, pour moi, la mort c'est cela. Plus de conscience d'existence et c'est tant mieux, car la mort n'a pas d'existence vivante ou seulement chez les zombies, mais ils ne représentent que 0.3 % de la population mondiale à leur dernier recensement et quand on leur pose sérieusement la question, ils se bornent à répondre des barbarismes genre: « Hareugreugneufaimfaim ! » Assez limité le zombie ! Il ne va guère briller en société. 

 La mort est abstraite, le  néant aussi  et comme la mort c'est le néant, on obtient une abstraction au carré, style Picasso dans sa période « grave  barrée ! »

La belle mort, c'est s'endormir le soir et se réveiller mort le matin. Cool ! Moi, sincèrement mourir, je m'en fous, c'est vieillir qui m'emmerde et comme la meilleure solution pour ne pas vieillir, c'est encore celle de mourir. J'aime bien la mort, « je l'aime le soir, belle et le matin fanée », ah, non, ça c'est pour la rose. Vieillir, n'est donc pas une condamnation à mort, mais une consolation de mourir. (J'ai déjà dû la faire, celle-là, je radote un peu, c'est le vieil-âge qui succède au moyen-âge !)

Dans la littérature, la mort n'arrête pas de changer de nom, la Camarde pour certains, la Camargue pour les chevaux. Dans les cultures, Thanatos pour les freudiens, Takarepassé pour les Japonaisiens.   Elle prend tous les aspects, tous les outils, la faux… c'est la Grande Faucheuse, les ciseaux… c'est la petite Gertrude (ma coiffeuse), la clé à molette, c'est Mario 3D.

La mort est difficilement saisissable, elle est comme l'eau, liquide de son état, entre zéro et cent degrés, chez nous, où on sait planter les choux. Elle vous file entre les doigts et vous ne risquez pas de l'embrasser sur la bouche, elle a une putain d'haleine de chacal la gonze. Si elle vient se coucher dans votre lit, elle prend toute la place, ronfle comme un phoque et vous colle ses pieds glacés sur le ventre et après pour vous réchauffer, Bernicle ! Vous pouvez toujours entasser les couvertures jusqu'au plafond, vous aurez froid toute la nuit. Non, désolé, mais la mort n'est pas une amante confortable et chaleureuse. Moi, perso, elle ne me fait pas bander plus que cela. Mais, chacun ses attirances, comme on dit : « les goûts et les odeurs… » Pour la saveur, j'sais pas, je n'en ai pas encore mangé, du macchabée, mais pour l'odeur, c'est connu. « Mourir, tue ! Le mort, pue ! »

Un conseil d'ami, fuyez là, au loin ou alors affrontez-la, à mains nues, mais n'ayez plus peur d'Elle, car la peur de mourir n'a jamais empêché la Mort de prendre quiconque. La peur de la mort empêche seulement de vivre sereinement son laps de vie.

Stoïcisme : Il ne sert à rien de se torturer sur des événements hors de votre pouvoir de contrôle. (C'était pour revenir un peu à la philo.)