Là où peut mener la curiosité.

Lundi. 7h30.

DRING ! Le réveil sonne. À peine éveillée, je jette un regard routinier par-delà la fenêtre de ma chambre pour me renseigner sur le temps qu'il fait. Curiosité banale.

En chemise de nuit, je me dirige vers la salle de bains. Direction la pesée. La vache ! J'ai pris un kilo ! Curiosité déprimante. Je vais légèrement diminuer la dose de beurre sur mes tartines au petit-déjeuner.

Le ventre plein, une petite douche rapide s'impose. Je constate que mes jambes sont belles, pas un poil indésirable en vue. Mes cheveux, relevés en chignon strict sur le haut de mon crâne, sont parfaits. Mes ongles, vernis hier, sont manucurés à la perfection. Curiosité innée chez une femme que de vérifier son apparence.  Je suis presque prête pour ma journée de travail.

Place ensuite au choix de la tenue. C'est le branle-bas de combat dans mon dressing. Curiosité vestimentaire.

Une heure après, j'arrive au siège de mon entreprise et commence par saluer  quelques collègues tout en les jaugeant. Curiosité gratuite.

« Elle est boudinée dans sa robe. »

« C'est quoi ces nouvelles lunettes à la stagiaire ? Rien à faire, elle ressemble à Nana Mouskouri »

Entre-deux dossiers, petit détour sur Facebook ; curiosité sociale.

Pause-café. « -T'as fait quoi ce week-end ? Ah oui, où ça ? Avec tes enfants ? C'était bien ? ». Curiosité obligeante.

Self. Œuf mimosa ou tomates à la vinaigrette ? Tomates, tiens ! Elles ont l'air bien rouge et bien juteuses. Curiosité gustative.

Soulagement. Ma journée de travail touche à sa fin. Œil régulier à ma montre. Curiosité expectative.

16h45. Sur le trajet du retour. Je conduis, la radio en fond sonore.  Le centre-ville bourdonne de monde. Mon doigt tapote le volant au rythme de la musique.

Feu rouge. Mon téléphone portable se met à sonner ; le bip-bip signale un SMS. À tâtons, de ma main droite, je l'extirpe du bac de rangement d'entre les deux sièges, là où nagent quelques pièces de monnaie ainsi qu'un jeton de caddie. Feu vert.

Un œil sur la route, l'autre sur l'écran de mon nouveau bijou technologique, je m'apprête à lire mon texto. Qui peut bien m'écrire ?

Curiosité assassine.

Car tout va très vite, trop vite. Un long et inutile grincement de pneus sur l'asphalte. Je pile. Un bruit sourd. Un silence lourd de sens englobe l'habitacle où j'étouffe. Devant moi, de l'autre côté du pare-brise, un enfant, un cartable bleu sur le dos, me fixe. Je suis, je le sais, sa curiosité.

Je sors de ma voiture, tremblante.  Une femme gît, inerte, à quelques pas du môme.

-Qu'est-ce t'as fait à ma maman ?

Je sens le sol se dérober sous mes pieds. Je perds connaissance. Un trou noir s'est ouvert devant moi.  Les conséquences de la curiosité sont parfois beaucoup trop dures à regarder, à supporter, à assimiler. Il y a des curiosités qui font sombrer.

2014 © Floriane Aubin